记系边度？

街边茶餐厅啊？

摺数咗，只虾就唔够爽脆！

只皮就唔够弹牙！

摺数咗，只虾饺就冇咗灵魂！

你窦当年学嘢，摺道，俾佢师傅用蒸笼盖敲到个头起包！”

唾沫星子伴随着每个字，准地溅到陈启荣昂贵的西装袖。

他意识地低头，盯着袖那几点迅速洇的深痕迹，股混合着烦躁、憋屈和力的绪猛地顶到喉咙。

他跑，住半山豪宅，卡的数字后面跟着串零，是数艳羡的“太子爷”。

可这油烟弥漫、充斥着几年如规矩的厨房，这位着他长的师傅面前，他感觉己像个随被蒸笼盖敲脑袋的学徒仔。

他喉结艰难地滚动了，把冲到嘴边的反驳硬生生咽了回去。

是敢，是能。

叔是荣记的活招牌，是父亲陈雄都要敬让的臣子。

顶撞他？

明荣记的案就得塌半边。

他只能僵硬地站着，感受着袖那点湿凉的唾沫星子，和厨房面八方涌来的、带着审或嘲弄的目光，每道都像针，扎得他浑身。

“叔，我知……”他试图，声音干涩得厉害。

“知？

你知条铁咩！”

叔根本给他说话的机，布满青筋的猛地拍油腻腻的锈钢案台，“啪”声脆响，“你挂住你架跑，挂住去边度蒲！

茶楼生意点样？

点点样？

你几关过？

窦当年点样挨出来嘅？

你呢？

净系识得败家！”

他越说越气，抄起边个用来刮案板的半月形刮刀，作势就要扔过来。

旁边几个年轻的帮厨吓得缩脖子，气敢出。

陈启荣闭了闭眼，股的窒息感攫住了他。

败家？

这间铺头，这份“祖业”，像个的、沉重的、散发着陈旧油光的壳，把他牢牢地罩面。

他进肺的每空气，都带着叉烧包的甜腻和蒸笼的闷热。

他猛地转过身，言发，拨旁边热闹的帮厨，趿拉着那可笑的字拖，几乎是逃也似的冲出了令窒息的后厨。

身后，叔带着浓重乡音的怒吼还追着他：“走！

有本事咪嚟！

荣记冇你样档！”

穿过油腻腻的走廊，冲过喧闹嘈杂、坐满了街坊的茶市