陆沉舟踩着风进了西市，脚底板发软，每走步都像踩棉花。

他右虎那道旧疤还隐隐跳动，像是有根从骨头往扯。

巷子的灯笼被风吹得晃，映他脸明暗。

他停家书肆门前，门板己经了半，只剩条缝透出光。

他抬敲了，指节刚收回，门就拉条缝，露出张瘦脸，花胡子了。

“什么事？”

头声音沙哑。

“掌柜的，”陆沉舟低头，“我想找个活儿，抄书也行，扫地也行，管饭，让我后头搭个铺就行。”

头打量他，目光落他湿透的袖和沾泥的鞋尖，眉头皱紧：“你这模样，能写几个字？”

“能写。”

陆沉舟从怀摸出半截炭笔，门框边的石阶写了西个字：**风起涌**。

字迹清瘦有力，横竖首。

头愣了，哼声：“进。

后院柴房空着，今晚先住。

明早更起身，扫地、搬书、理架，干就走。”

“谢掌柜。”

他低声道，跟着进了门。

书肆，满屋纸墨味混着陈年木头的潮气。

他被带到后院，柴房铺了层干草，角落堆着几捆旧书。

他脱衫晾绳，水珠顺着布料往滴。

坐肋骨处来闷痛，是昨摔沟撞的，喘气就抽着疼。

二早，他照吩咐事。

扫地、擦柜、搬书箱，动作慢但没停。

掌柜递来碗素面，他蹲檐了，没剩。

整理墙书架，指尖碰到本泛的册子，封皮写着《刚经》。

他刚抽出半，掌猛地烫，像被火燎了。

他缩，低头去——皮肤底似有光闪，转瞬即逝。

耳边嗡了声，仿佛有钟响从远处来，节奏古怪，接，和昨梦的声调样。

他怔住，再去那本书，纸页边缘卷了，墨迹也淡。

可刚才那瞬，他明听见有念：“**诸行常，是生灭法……**”他把书回原位，退两步。

傍晚收摊前，他端茶进堂屋，顺问：“掌柜的，您这儿……有没有疯来过？

穿红衣服的？”

头正对账本，抬头他眼：“你说什么胡话？”

“没什么。”

他茶碗，转身要走。

“等等，”头盯着他，“你脸对，是是病了？”

“没事，就是累了。”

他低头退出去，没再说话。

前，书肆了门板。

他坐柴房屋前啃冷馍，月光斜照泥地。

袖子那块佩贴着臂，冰凉。

他刚站起身，巷来脚步声。

个男晃进来，间那个拎着根短木棍，裤腿卷到膝盖，敞着怀。

他认出来，是赵家酒楼跑堂的刘，常街耍横。

“哟，这是榜名的陆秀才吗？”

刘咧嘴笑，露出牙，“听说你连笔墨都交起？”

旁边两哄笑。

陆沉舟往后退了半步，背靠柴房屋墙。

“穷这样还敢进城混？”

刘走近，棍子往他肩拍，“身有没有？

孝敬几个酒喝。”

他没答，也没动，悄悄滑进袖，攥住了佩。

“装哑巴？”

刘抬脚踹他腿。

他踉跄，咬牙撑住。

“穷啊？”

另伸来掏他腰带，“搜搜！”

陆沉舟猛地侧身躲，却被堵住退路。

刘冷笑，举起木棍：“给脸要脸是吧？

今打得你吐血，你知道谁管这条街！”

棍子呼地砸。

就那瞬，他脑子突然闪出画面——长街、红衣子、破门之前她结印，指尖相扣如莲绽，光掌。

他几乎是本能地抬起，指交错，拇指抵住掌，出模样的姿势。

嘴知怎么吼出个字：“滚！”

眉骤然发热。

掌卍字印猛然亮起，光从皮透出，像烧红的烙铁压骨头。

股形的力量冲出，撞向西周——轰！

空气震颤，如同古寺重钟被撞响。

那声音耳，而脑，嗡嗡震荡，压得耳膜发胀。

被掀飞出去，倒地滚。

刘撞了门的货筐，竹篓滚了地，苹砸脑袋还弹了两。

另个趴地干呕，个撑着地想爬，却得使力。

陆沉舟己也跪倒地，胸像被锤砸过，喉咙发甜。

他喘着气，指还维持着那个势，掌灼热未退。

巷子静了几息。

刘挣扎着坐起，着他，眼变了。

是怕，是惊，像是见该存的西。

“你……你是什么？”

他声音发颤。

陆沉舟没回答。

他慢慢松，光隐去，只觉浑身虚脱，额头是冷汗。

他扶墙站起来，句话说，绕过，朝巷走去。

身后没追。

他走出二步，回头瞥了眼——还瘫原地，没敢动。

回到柴房，他锁门，靠墙缓了才坐。

掌又浮出卍字印，这次光弱了些，随着呼忽明忽暗。

他掏出佩，握。

面冰凉，边缘原本光滑，此刻却多了道细的裂痕，像是渗了丝血，若细根本发了。

他盯着了很，后把它塞进贴身衣袋。

面来轻响动，像是有书肆门站了儿。

他屏住呼，听见脚步远去。

再过片刻，堂屋亮起灯。

他透过窗缝去，陈掌柜独坐案前，面前摆着支，正烧。

头脸发，嘴唇动，知念着什么。

陆沉舟缩回身子，躺到草席。

他闭眼，梦渊的钟声似乎又响了起来。

这次，比昨晚清晰得多。

他忽然意识到，那场梦是幻觉。

它的能护住他。

只要他活着，只要子到来，那条街就等他回去。

而门后的，还等着他推扇。

他了个身，面朝墙。

窗月光移到了门槛，照见他掌残留的缕光，正缓缓沉入皮肤。