土干得能搓粉。

陈刀蹲石坪寨西头，右肩塌着，左脸那道疤头泛。

他那把锄头刃卷了，另把土，把横脚边。

把都是钝的，但还能用。

能用就行。

西多没雨，寨子的井早就枯了。

靠舔石头缝的湿气撑命，孩哭都没声。

他昨数过，流民死了七个，尸扔葬岗边，连埋的都没有。

他得挖出水。

挖，就等死。

这块地是寨子西边，再过去就是葬岗。

没争，也怕挖出西。

挖出尸骨，往旁边推，接着干。

他是没过死。

潼关那仗，他背着伤兵爬出火堆，身后烧的是。

锄头砸进土，震得右肩发麻。

他咬牙，左脚为轴转半圈，借力往掀。

板结的地皮裂道子，浮土簌簌往掉。

他每挥，就得停次，右扶着膝盖喘气。

右肩的旧伤像根铁钉，动就往骨头钻。

，挖了尺深，是硬土。

二，土变深，带点灰，像是多年没动过。

他扒拉出几块碎布，半截发的草绳，还有只烂透的草鞋。

他扔到边，继续挖。

，毒得能晒裂石头。

他钝那把锄头，斜着角进土缝，撬。

铁锹猛地震，崩出点火星。

他低头，土埋着截森的指骨。

他没停，继续刨。

指骨断整齐，像是被什么器切的。

他用锄尖挑出来，随扔到坑边。

接着往挖，又出几块碎骨，肋骨、指节，还有半块颌。

他都，堆边。

再往，土始渗水。

是清水，是种黏腻的铁锈味液，沾搓掉。

他皱眉，用袖子擦了擦，继续挖。

铜匣露出来，只剩个角。

锈得发，西角包着铁皮，锁扣早就烂了。

他用锄头清掉周围的土，把匣子抱来。

沉，像是面装了石头。

他坐坑边，把铜匣膝盖。

打。

锈死了。

他生了堆火，把铜匣接缝处烤了半个辰。

等铁皮热了，用锄尖点点撬。

火星子崩了他脸，背划出道血子。

两个辰后，匣盖“咔”地弹。

面是本书。

皮纸，暗，像是用的皮鞣的。

书页粘起，夹层有暗红血渍，还没干透。

他页，字歪得像蚯蚓爬，又像犁出来的沟。

他懂。

但那八个字，他认得。

“谷养贤，万民为壤。”

他念了遍，风停了。

坑边的草都动了。

连远处啃草根的狗都竖起耳朵，趴地动。

他紧，把书塞回铜匣，抱怀。

，他回到己那间破屋。

墙是土坯， rf漏雨，门用草绳绑着。

他把铜匣进底的陶罐，盖干稻草，又用布包了层。

他坐沿，掏出腰间的青铜酒葫芦，喝了劣酒。

酒又酸又涩，喝去像吞刀子。

他没碰那书了，只想睡。

睡着是半。

他梦见己耕田。

锄头去，土起来的是泥，是。

锄头去，条胳膊来，另条腿接着冒头。

他停，继续。

泥土长出粟苗，绿得发，从死的眼眶钻出来，缠住他的脚。

他挥锄劈座山。

山是尸堆的。

血像水样往流，浇田。

粟苗疯长，结出的穗子是红的，像血泡过的。

他惊醒。

烫得像烧红的铁片。

他低头，掌浮着道血纹，弯弯曲曲，像蝌蚪。

他用酒葫芦的酒冲，酒碰皮肤就“滋”地冒气。

血纹没退，反而更红，发亮。

他裹布，把酒葫芦扔到墙角。

头有动静。

他披衣出门，见那只趴井边的狗，正啃那截指骨。

狗嘴咧着，牙缝卡着茬。

他刚想赶，狗突然停住，喉咙“咯”了声。

狗嘴张着，没合。

眼球猛地凸出来，像要。

嘴涌出穗，寸寸往钻，像稻苗，但得发紫。

狗倒了，西肢抽了两，动了。

他站井边，那狗尸，那穗从嘴长出来，节节，还动。

他低头己掌。

布包着，但那纹还烫。

他回屋，把陶罐拖出来，掀稻草。

铜匣还。

他没打，只是盯着。

那八个字他脑子转。

“谷养贤，万民为壤。”

他想起挖出指骨，那骨头空，壁刻着七个点，排。

他掌的血纹，形状和那七点样。

他没想明。

他把铜匣重新塞进陶罐，压得死紧，又搬了块石头盖。

二早，他扛着锄头回来继续挖井。

土己经挖到尺深。

他往刨，忽然听见“叮”声。

锄尖碰到了西。

他蹲，用扒泥。

是块铁牌，巴掌，锈得发。

他擦了擦，见面刻着字。

“春耕者，生。”

字底，还有行字，刻得细：“血入土，粟兵。”

他盯着那行字，右肩突然抽了。

他把铁牌塞进怀，继续挖。

土又渗出那种铁锈味的液，顺着坑壁往流。

他没擦，它滴鞋面。

他挥锄，锄，两锄，锄。

坑底的土始发红。

他没停。

锄头再落去，土露出角布。

布，是只。

那只，还握着把锈锄。

和他这把，模样。

他蹲，用把周围的土拨。

那具尸穿的是头兵的短打，胸有个洞，像是被什么猛兽掏过。

脸烂了半，但左脸，有道刀疤。

和他脸的疤，位置样。

他盯着那张脸，右慢慢松锄柄。

锄头掉进坑，砸起蓬红土。

他摸出怀的铁牌，再那尸。

铁牌的字，始渗血。