雨得毫道理，仿佛漏了。

冰冷的雨箭砸青石板，溅起浑浊的水花，又迅速汇股股细流，沿着石板边缘的凹槽蜿蜒爬行，终消失街角深见底的暗。

长街尽头，盏昏如豆的油灯风雨挣扎。

灯支着个简陋的布棚，棚是几张油腻腻的矮桌，个跛脚的汉正佝偻着腰，守着热气的锅。

沸水滚，的水汽顽地升起来，又被斜扫进来的冷雨地打散。

空气弥漫着股浓烈而廉价的面汤气味，混合着湿漉漉的霉味，沉甸甸地压肺叶。

柳残阳坐离锅近的那张桌子旁。

雨水顺着他湿透的头发往淌，滑过挺直的鼻梁，终滴落面前那张同样油腻的桌面，聚滩。

他面前摆着只粗瓷碗，面是满满当当的汤面，浑浊的汤水漂着几点油星和几段发的菜叶。

他伸出右，指修长，指节因为用力而泛。

他握住搁桌边的剑。

剑鞘陈旧，缠着圈圈磨得起了边的麻布。

他的指腹意识地摩挲着麻布粗糙的纹理，像是确认件旧物。

剑很沉，压腿，带来种近乎麻木的冰凉触感，隔着湿透的裤子渗入骨髓。

他没有动筷子。

他只是坐着，听着棚顶噼啪作响的雨声，着油灯的火苗风危险地摇曳，将那煮面汉佝偻的子湿漉漉的地面拉扯得忽长忽短，扭曲变形。

汉似乎对他的注毫所觉。

他背对着柳残阳，慢吞吞地用根粗的擀面杖搅动着锅的面条。

他搅动的动作很慢，带着种奇的韵律，那只跛脚支撑着身的重量，每次重转移都伴随着轻的、易察觉的摇晃。

空气只有调的沸水咕嘟声、雨打棚布的噼啪声，以及汉脚偶尔来的声轻摩擦。

然后，寂静被踩碎了。

脚步声。

是个，是许多脚，踏破雨幕，踏碎水洼，沉重、整齐、带着种容置疑的气，从长街的两头同逼近。

那声音并，却带着铁砧般的重量，砸，将面摊周围那点可怜的光明和温暖，寸寸挤压、碾碎。

柳残阳剑柄的，指节声地收紧，皮肤绷得发。

他依