月的风，像把凉而迟钝的锉刀，慢条斯理地打磨着澄的杏道。

空气浮动着种干爽的、属于秋的尘埃味道，混杂着枯叶边缘焦糊的气息，还有远处隐约飘来的、新泥土的湿腥。

阳光头顶筛落，穿过层层叠叠、已然染深浅的叶片，脚铺出条细碎闪烁、断跃动的光斑之路。

林默的脚步踩这片光交错的路，发出沙沙的轻响，每步都像是踏某种陈旧、松脆的记忆表层，底深埋着经年累月、几乎遗忘的酸涩。

年了。

校门身后合拢，将面界的水龙暂隔绝。

此刻，他再是那个笔锋冷峻、被媒称为“都市暗解剖者”的畅销说家林默，仅仅是年前那个仓惶逃离、背负着沉重字架的毕业生。

胸腔那颗西跳得沉重而滞涩，带着股难以言喻的锈蚀感。

他深深了气，试图将肺叶那些属于城市、属于逃避、属于眠晚的浑浊空气彻底置出去，然而进来的澄空气，清冽得近乎锋，反而刮得喉咙深处泛起丝违的、生涩的疼。

“林默！

嘿！

这边！”

个洪亮而悉的声音穿透了凉的空气，带着种与年龄甚相符的活力。

林默循声望去。

远处，曾经瘦得像根竹竿、如今却发、脸颊圆润起来的陈建，正挥舞着粗壮的胳膊，满面红光地朝他步走来，像团移动的、充满热的暖块。

他胸前挂着的“澄江学年校庆邀校友”铭牌，随着他略显笨重的步伐，阳光安地跳动反光。

“陈。”

林默嘴角扯动了，算是回应了个笑意，然而那笑容浮脸，并未正抵达眼底深处那片沉静的幽潭。

他伸出，被陈建那只厚实、带着汗湿温热的用力握住，摇晃着，递过来种容置疑的、属于的、热烘烘的实感。

“哎呀呀，瞧瞧，瞧瞧！

作家驾到！

我们班就属你出息了！”

陈建嗓门洪亮，毫吝啬他的赞，另只用力拍打着林默的肩膀，砰砰作响，“那本《暗河》，啧啧，写得是个绝！

得我后脊梁骨嗖嗖冒凉气！

就是太……太那个啥了点，郁