血月如钩，悬边城残破的雉堞之，照得满地尸骸泛着幽蓝。

风卷着沙砾与火星，把焦土的血腥味吹得更浓。

萧琰的玄甲早己浸透，清是敌的血还是己的。

他踩着断裂的旗杆，长刀拄地，喘息间听见丝细若游丝的啜泣——像幼兽被撕碎咽喉前后的呜咽。

那声音从堆坍塌的墙来。

萧琰踉跄着拨碎石与焦木，见只沾满泥血的，正死死攥住他方才掷出的佩刀。

刀身贯穿了具西戎骑兵的胸膛，而的主被压尸堆底层，只露出半张脸。

火光，那孩子左眼粒朱砂痣被血糊红，像粒将熄未熄的炭星。

“松。”

萧琰膝跪地，声音嘶哑得像己的。

他怕吓着她，可佩刀乃母妃遗物，旦遗落，便再归期。

孩子却攥得更紧，指节泛出青。

她喉咙滚出串含糊的音节，萧琰近才听清——是求救，是数数。

“、二、……”她数的是压身的尸数量，每数声，睫便颤，像被雨水打湿的蝶翅，“……七个。”

后个数字落地，她忽然抬头，眸子被血月映得透亮，竟咧嘴笑了：“够了，他们了我娘，我了他们。”

萧琰这才注意到，压住她右腿的那具尸颈间着截断簪，木槿花，此刻正没入血寸有余。

而孩子掌被刀锋割，血顺着指缝淌进他刀镡的饕餮纹，填了后缕缺。

“你什么名字？”

萧琰用袖子去的脸，却越擦越脏。

孩子偏头想了想，忽然抓住他的腕，把脸埋进他沾满铁锈味的掌，深深了气。

“我稚绾。”

她声音很，却像铁砧砸出的火星，“我娘说，木槿败之前，要把己名字刻锋的西，才被风沙吞掉。”

萧琰蓦地烫。

他想起母妃临终前把佩刀系他腰间，说“刀”。

此刻这把刀正被个八岁孤攥着，仿佛完某种轮回。

远处来己方鸣声，他忽然了决定——是带走这把刀，而是带走握刀的。

“稚绾，”他喊她名字，舌尖尝到铁锈与雪的味道，“以后这把刀归你，但你要跟我回家。”

孩子眨了眨眼，血珠从睫滚落。

她伸出另只，掌摊，露出半块被血浸透的饴糖——糖纸是地罕见的杏花纹样，己经粘她伤。

“先。”

她固执地举着，仿佛这是干净的供奉，“了就疼。”

萧琰俯身含住那块糖，甜味混着血腥舌尖。

他抱起她，孩子很轻，像捆枯枝，却他臂弯轻轻颤。

她的血浸透他胸前甲胄，与旧伤重叠，烫得他眼眶发涩。

走出废墟那刻，身后墙轰然倒塌。

稚绾回头望了眼，忽然把脸埋进萧琰颈窝，声音闷铁甲缝隙：“，刀柄有个‘萧’字，我娘说姓萧的是。”

萧琰脚步顿了顿。

他想起方才敌军临死前喊的那声“萧家阎王”，想起己刀亡魂数。

可此刻，他抱紧了怀这个用命数过尸、用饴糖刀的孩子，次觉得“”这两个字，或许还能从灰烬长出来。

风来远处烟未散的焦糊味。

稚绾的呼渐渐稳，却固执地穿过他甲胄缝隙，勾住他缕被血黏住的发。

萧琰低头，见她指尖己发尾打了个结——死结，像要把两个的命缠起。

“回家。”

他重复了遍，知是说给她听，还是说给那个戮麻木己的己。

血月终于沉地，方泛起蟹壳青。

萧琰踩着缕晨光，把稚绾裹进披风。

她脚踝的铃知何断了，只剩根红绳，绳结处坠着粒的木槿花苞——被战火烤得干枯，却倔地保持着绽的形状。