新作品，过之前发过些短篇……次写长篇也知道怎么样，请家多多担待了，之前写的那几篇其他都鸽了，也知道这个鸽，过因为是暑嘛。

应该吧……生，两年前完凡的界后，又期末考试到阅读题，就血来潮了(想补之前的遗憾)，就写了。

喜勿喷啊，喜勿喷…合，感的方面我尽力写的细腻点的。

文风也知道对对得，应该可以吧……？

75年腊月寒风像后娘的，抽打着拉河畔枯的芦苇，发出呜咽般的哨音。

水村，这土原皱褶的疙瘩，腊月的酷寒瑟缩着，仿佛冻僵的土坯。

是铅灰的，低低压着，吝啬地肯漏丝暖意。

硷畔，孙厚汉佝偻着背，像截枯朽的树根，蹲冰冷的土坷垃。

他嘴叼着早己没了烟味的旱烟锅，空吧嗒着，浑浊的目光越过结了薄冰的拉河，落对岸田堂家那孔新崭崭的砖窑。

那砖窑灰暗的幕，红得刺眼，像块烧红的烙铁，烫汉的窝子。

“唉……”声悠长的叹息，混着寒气从汉干瘪的胸腔挤出来，消散凛冽的风。

那叹息，有对家破败光景的奈，也有对河对岸那份面光鲜的遥可及。

河这边，孙厚家那孔靠着土崖挖出来的旧窑洞，寒风显得更加低矮破败。

窑门的破毡帘挡住风，冷气飕飕地往钻。

窑，孙安正和他二爸孙亭圪蹴冰冷的土炕沿，对着炕桌半碗浑浊的灯油，愁眉苦脸地合计着春的营生。

安才二出头，眉头却锁得比沟壑还深，黝的脸过早地刻了生活的风霜。

他是家的顶梁柱，可这柱子，如今也撑得摇摇晃晃。

“哟，春这点，化肥都紧巴巴，料还没着落哩……”安的声音低沉沙哑，带着沉甸甸的焦虑。

他搓着粗糙的，指关节因为常年劳作粗变形。

孙亭，安的二爸，个同样被生活压弯了腰的汉子，闷着头，接地着旱烟，劣质烟草的辛辣味狭的窑洞弥漫。

他半晌才瓮声瓮气地：“能咋？

勒紧裤腰带，多点苦，……先紧着犁地那阵吧。”

灶火圪崂，兰正就着灶膛后点弱的余烬纳鞋底。

她脸庞稚，但火光映着她冻得红的指，针，都透着农家孩子的早。

她偶尔抬眼愁惨雾的男们，嘴唇动了动，终究没说什么。

而窑洞深处，靠近冰冷的后墙根，盏豆的油灯顽地亮着。

灯，是孙萍。

岁的孙萍，裹着件补摞补、早己出原的旧棉袄，蜷缩炕角。

她身形薄得像棵营养良的细豆苗，仿佛阵风就能吹倒。

脚那露着棉絮的破棉鞋，根本抵御了窑洞深处的寒，脚趾冻得生疼，她只能悄悄地冰冷的土炕互相搓着，试图汲取丝可怜的暖意。

引她部的，是摊膝盖的本卷了边、封面几乎脱落、纸张泛发脆的书——《青春之歌》。

这是她磨了安，才从他个县城读过几书的同学那借来的，是那压箱底的“宝贝”。

油灯的光晕昏摇曳，艰难地舔舐着书页密密麻麻的铅字。

萍得其专注，眉头蹙，嘴唇声地翕动着，仿佛要把每个字都嚼碎了咽去。

寒冷和饥饿像两条冰冷的蛇缠绕着她，但书本的界，那个林道静的子暗年的挣扎与追寻，像簇弱的火苗，暂驱散了实的霾，她底点燃了种难以言喻的渴望。

这渴望，与水村格格入。

“萍子！

还！

灯油要咧？！”

孙厚汉知何踱回了窑，带着身寒气，着油灯专注的儿，眉头拧了疙瘩。

那声呵斥像块冰冷的石头，砸碎了萍沉浸的界。

她猛地颤，意识地合书，抱怀，像护着什么宝贝，怯生生地抬头向父亲。

“…我就完了…”她的声音细细的，带着点易察觉的倔。

“完？

完能顶饭？！”

孙厚的声音拔了，带着种被生活反复捶打后的焦躁和耐烦，“娃娃家，识那么多字甚？

眼瞅着过年就了，该学学灶的活计，纳鞋底、缝补衣裳！

这才是正经！

抱着本破书，能当婆姨还是能当汉？

终究是别家的！”

他重重地叹了气，浑浊的目光扫过儿清秀却过于苍的脸，“安安，爹…爹将来给你寻个…实本的家，比啥都！”

汉的话，像瓢掺着冰碴子的冷水，兜头浇萍。

那“别家的”几个字，像沉重的枷锁，瞬间勒紧了她的喉咙，让她喘过气。

她感到种比窑洞的冷更刺骨的寒意——那是被规划、被定义、被早早钉死“娃命”的窒息感。

她抱着书的指收紧，指节泛。

油灯的光她低垂的眼睫片，遮住了瞬间涌起的委屈和甘。

就这，窑来阵同寻常的喧闹声，夹杂着行的铃铛响和村娃娃们奇的叽喳声。

这声音沉闷的水村显得格突兀。

“哟！

这是谁家凤凰飞咱这土窝窝来了？”

“！

行！

新崭崭的！”

“那闺穿得面！

是城来的吧？”

“朝着孙家去了？”