6死于祸。”

“陈启明，商，于00年4月，00年4月死于坠楼。”

“…………”后张照片，期是几个月前。

个倨傲的男。

“七位收藏家……”林默的喉咙干涩发紧，声音嘶哑得如同砂纸摩擦，“都七……”他像被形的力量钉原地，目光画布那张酷似苏晚的脸和方那七张死亡证明般的照片之间疯狂地来回撕扯。

冰冷的空气钻进他的肺叶，每次气都带着刺骨的寒意。

苏晚躺医院苍的面容，医生沉重的话语，还有眼前这幅散发着祥气息的《七》，它们像破碎的镜片，他混的脑疯狂旋转、切割，试图拼出个他法理解、却又法逃避的恐怖图景。

“很别，是吗？”

个温和得近乎虚的声音身后响起，打破了死寂。

林默猛地转身，脏胸腔重重地跳。

画廊板知何悄声息地出他身后几步远的地方。

他穿着剪裁良的深灰西装，丝苟，脸挂着恰到处的、业的笑，镜片后的眼睛却像两潭深见底的古井，静，没有丝毫温度。

他捧着个深的丝绒托盘，面着本摊的登记簿和支起来价格菲的钢笔。

“林先生，对这幅《七》感兴趣？”

板的声音很轻，带着种奇的韵律，仿佛怕惊扰了画的什么，“它的故事，想您也到了。

命运总是充满戏剧，是吗？”

林默的瞳孔骤然收缩。

对方知道他姓林？

这绝非偶然。

股寒意顺着他的脊椎蛇行而。

他迫己迎板的目光，试图从那静的表面探寻丝端倪，却只到片冰冷的、机质般的反光。

“它的故事？”

林默的声音紧绷着，每个字都像是从牙缝挤出来，“七条命？

这就是它的故事？”

板脸的笑容纹丝未动，甚至加深了些许，那弧度却显得更加诡异。

“艺术的价值，有就藏它背负的奇。

死亡，过是奇的部。

烈的绪，论是恐惧还是迷，都是对艺术深刻的祭奠。”

他侧头，镜片反着惨淡的光，“就像您此刻的