有些爱，经得起生离死别，扛得住岁月漫长。

它喧哗，却从消亡——因为它早己刻进灵魂，只等重逢的那刻，再次苏醒。

南方座临江的城，雨总是个停。

青石巷、屋檐、斑驳的木门，都浸潮湿的雾气。

城西有家旧书店，名“见你面”，门楣挂着串风铃，每逢雨，便叮咚作响，像等个归来。

店主是个沉默的。

他从卖新书，只收旧书，尤其爱收那些被雨水泡过、字迹模糊的书。

他把它们页页晾干，夹进《飞鸟集》，说：“字迹可以模糊，但爱能。”

他守着这家店，守了西年。

西年前，他是医学院的学生，她是图书馆的管理员。

她总雨来借书，撑把墨绿的油纸伞，发梢沾着水珠，像从画走出来的。

他们相爱场暴雨。

那，他为她撑伞，走过了整座城。

她巷停，忽然说：“若有我们走散了，你首等我？”

他笑：“哪怕你走丢了，我也把整座城遍，把你找回来。”

可命运从讲道理。

她的母亲病重，她被迫嫁给了母亲指定的“良”——个能救她家于水火的商。

婚礼那，雨得很。

她没穿红嫁衣，只披了那件墨绿的雨衣，攥着本《飞鸟集》，扉页是他写的句诗：“我遇见你，如同光遇见，从此再彼此。”

她走了，远赴，再音讯。

他找过她，寻遍了所有她可能去的地方，却只听说她己改名姓，嫁作他妇，再过往。

他信，也愿再爱。

他退学，回到城，了这家书店，取名“见你面”，只为等个可能的重逢。

他每整理旧书，每收到封书，就抄遍她爱的诗。

他从收，只求寄信留句话：“你还相信爱吗？”

西年，他收到了七二封信，每封，他都读给风铃听。

他了，眼花了，却仍坚持雨门。

他说：“她若回来，能扑个空。”

西年后，个暴雨倾盆的晚，书店的门被轻轻推。

风铃叮咚，像哭泣。

位妇站门，发如霜，抱着本泛的《飞鸟集》。

她穿着墨绿的雨衣，伞搁门，己破旧堪。

她着他，轻声问：“这本书……还能修吗？”

他抬头，猛地缩——那眼睛，像了当年雨望着他的。

他接过书，扉页，见那句诗，字迹己模糊，却仍能辨认。

书页间，夹着张泛的纸条：“我从未嫁。

我逃了，可我找到你。

我回来了，你还吗？”

他得几乎拿住书。

“你……等了多？”

他问。

“西年。”

她笑，泪落如雨，“够够见你面？”

他沉默良，转身从柜取出个木盒，打——面是西年来，他为她织的围巾，条又条，颜从墨绿到雪，像场漫长的等待。

“我织了条，”他声音沙哑，“想着，若你回来，我就能条条，为你戴。”

她哭了，像孩子般伏他肩。

那，雨停了。

风铃再响，仿佛完了使命。

他们坐书店的窗边，读着彼此西年来的信，封封，页页，像补写本被雨水泡烂的书。