拍卖行的灯光惨得刺眼，像术台的灯，冰冷地倾泻而。

空气凝滞着消毒水、昂贵木料和某种难以言喻的陈旧尘埃混杂的气息。

我，林晚，站喧嚣的边缘，目光却像被磁石住，死死黏展台央那个物件。

它并起眼。

青釉花瓶，尺来，条流畅温婉，釉面流淌着岁月沉淀后温润敛的光泽。

比起周围那些满堂、绘繁复的珍宝，它朴素得近乎谦卑。

可偏偏就是它，让我脏猛地缩，像是被只形冰冷的攥紧，连呼都瞬间停滞了。

股寒气，毫预兆地从脚底板直窜灵盖，得我身汗倒竖。

“清期，疑似官窑，”拍卖师板的声音透过麦克风来，如同宣读份冰冷的尸检报告，“起拍价，八万。”

数字报出，场响起几声矜持的咳嗽和低语，带着种玩味的审。

我知道他们的目光说什么：八万？

就为这么个灰扑扑的瓶子？

多得烧么？

我甚至能捕捉到几缕掠过瓶身的，那毫掩饰的轻蔑。

只有我知道它值。

或者说，只有我知道它背后那法用衡量的、令血液凝固的“价值”。

前位收藏者的名字和他们的结局，像烧红的烙铁烫我的脑：商李明远，七，吊死家别墅奢的水晶灯；收藏家吴太，七，被发悬收藏室的红木房梁；旅法裔陈先生，七，公寓的壁炉前……还有那位秘的匿名家，终消失得踪，只留空荡荡的别墅和……那个瓶子。

每个，都是七的，被根从花瓶钻出的、雪得刺眼的绫子，挂了房梁。

我是。

个信鬼、只信数据与逻辑的。

可当我昨清晨镜洗漱，脖颈侧面，那道淡、却透着祥青紫的淤痕，像条冷的毒蛇，悄然盘踞那。

声的倒计，已经始了。

“八万。”

我的声音发颤，片嗡嗡的议论声显得突兀而薄。

举牌的，指尖冰凉。

几道诧异的目光扫过来。

拍卖师抬了抬眼皮，象征地问了两声“还有没有”，随即落槌。

“交。

青釉花瓶，归