傍晚热饭着沙发睡着了。

醒来屋漆片，灯没反应，窗别家灯火明。

点半了，姐姐打工早该回家。

话接听，敲门声突然响起：“卖。”

声音像了她那个辍学的朋友林晚——被妈妈拒绝借宿的孩。

打门，走廊空。

只有地摆着个红丝绒蛋糕盒，系着歪斜的蝴蝶结。

我掀盒盖，甜腻气埋着缕染栗的长发。

那是姐姐的头发。

---饭盒炉嗡嗡地转着，像头困铁笼焦躁安的兽。

廉价的塑料盒壁被面残存的点油汤浸润得半透明，转盘望地滑动。

窗，后点稀薄的灰蓝光正被墨汁般的吞噬。

旧沙发扶，眼皮沉得像坠了铅块。

来，骨头缝都透着疲乏，姐姐打工还没回来，家空荡荡的，只有炉调的嗡鸣和窗渐起的夏虫聒噪。

这嗡嗡声像某种催眠的咒语，意识被点点抽走，沉入混沌的暗。

暗。

边际的、粘稠的暗。

猛地惊醒，脏胸腔擂鼓般疯狂撞击。

喉咙发干，像塞了把粗糙的沙子。

我意识地伸去够沙发旁那盏落地灯——那悉光滑的关按钮。

指尖触到冰冷的塑料，用力按去。

没有光。

死寂的暗凝固着，纹丝动。

怎么回事？

又接触良？

这房子的路，总关键刻掉链子。

我烦躁地又按了几，关发出空洞的“咔哒”声，像垂死之的后几跳。

暗依旧浓得化，带着种声的嘲弄，将我紧紧包裹。

股莫名的寒意顺着脊椎悄然爬升，皮肤起细的颗粒。

这，太粹了，仿佛能吞噬切声音和形。

我摸索着站起来，脚发虚，像踩棉花。

凭着记忆家具的轮廓，跌跌撞撞地挪到客厅的落地窗前。

厚重的窗帘只拉了半，面是沉沉的。

目光急切地向对面的几栋居民楼。

光。

点点的、暖的光。

对面楼，几乎每扇窗户后面都亮着灯。

有的映出家围坐餐桌的模糊剪，有的透出屏幕闪烁的蓝光，还有阳台晾晒的衣服灯轻轻摇晃。

那万家灯火，如同散落鹅绒的碎钻，清晰