作为深台主持，我习惯凌晨点接听观众来。

直到某，个悉的声音响起：“救救我...我被活埋的棺材...”那是我己的声音。

二重听录音，导播说程只有我个的独。

而我的机收到七条未读短信：“往。”

“他就你背后。”

“要转身。”

“跑。”

“来及了。”

“我们都死了。”

“包括你。”

---零点零，城市呼的间隙。

霓虹灯像垂死挣扎的鱼鳃，雨水明灭。

湿漉漉的光晕爬“城市话”直播间的隔音玻璃，映出江淮没什么血的脸。

他面前的控台，各种指示灯昏暗幽幽地亮着，像片蛰伏的子萤火虫。

麦克风冰冷的属头抵唇边，带来丝稳定的凉意。

“这是‘城市话’，我是主持江淮。

又是个眠之，收音机前的你，是否也醒着，与己的子为伴？”

他的声音透过，流淌进这座城市数个隐秘的角落。

低沉，稳，带着种刻意为之的、催眠般的沙哑。

这是他的面具，也是他的铠甲。

凌晨的台，他贩卖片刻的慰藉，或者仅仅是存感，给那些被失眠、噩梦或孤独啃噬的灵魂。

导播间隔音的厚玻璃后面，值班的导播张正撑着脑袋，眼皮打着架，头点点，像是随栽倒控台。

个话接了进来。

个醉醺醺的男，齿清地抱怨着妻子的离去，声音酒泡得发胀。

江淮练地应对着，话语是公式化的，像早已编写的程序，准，但缺乏温度。

他边说着，边意识地用指尖敲击着桌面，规律的“嗒、嗒”声，是他对抗这漫长的节拍器。

二个，是个声音怯怯的孩，怀疑合租的室友用了她的红。

琐碎，实，带着生活本身的糙边缘。

个……间流的嗡鸣和听众篇律的烦恼，粘稠地流淌。

凌晨两点。

江淮瞥了眼控台的子钟，数字声地跳动着。

节目接近尾声，种悉的疲惫感，混合着即将班的松懈，始从脊椎骨缝渗出来。

他习惯地对着话筒，说出那句每晚都说的结束语：“还