老巷里的皮影匠
第1章
残阳如血，给京城这条名“椿树”的巷镀了层摇摇欲坠的辉煌。
青灰的砖墙斑驳陆离，墙头草暮风瑟瑟，像是为这条巷子即将到来的命运低语。
空气弥漫着股复杂的味道：槐花的余、煤炉的烟火气、隐约的潮湿泥土味，还有……种属于间本身的，陈旧而安稳的气息。
但这安稳，如今像张绷得过紧的鼓皮，随可能破裂。
巷那个的、红得刺眼的“拆”字，便是敲响倒计的鼓槌。
爷，巷的都这么他，本名青山。
此刻，他就坐家那的、光昏暗的院落，方矮凳，盏昏的炽灯，面前摊着他的整个界——箱子旧的皮。
灯光，他脸纵横的沟壑愈发深邃，像了巷墙根的纹理。
他没理巷子渐渐响起的搬家喧嚣，也没去墙那个同样用红漆刷出的“拆”字，只是低着头，捏着张驴皮雕的“生”角儿，眼专注得如同僧入定。
那“生”角儿的靠旗缺了角，翎子也有些脱。
爷左稳稳托住皮，右拈起把磨得珵亮的刻刀，屏息凝，刀尖驴皮游走，轻缓、准，带着种与周遭匆忙界格格入的沉稳。
细碎的皮屑簌簌落，像光的尘埃。
他是修补个道具，更像是缝合段记忆，试图挽留住那些随光流淌而逝的岁月。
“爷爷，嘛呢？
还歇着？”
个略显生硬，带着些许耐烦的声音从门来。
爷的顿，抬起眼皮，到门站着个瘦瘦的年轻，穿着髦的运动，耳朵塞着耳机，正皱着眉他。
是他的孙子，名石头，名鸣，刚从南方的工厂回来。
“没嘛。”
爷的声音有些沙哑，像他那面用了几年的旧锣，“补补家伙什儿。”
石头走进来，踢脚边个滚落的空油漆桶，爷对面的扎坐，顺拔掉了耳机。
“我说爷爷，这都什么候了，您还捣鼓这些玩意儿？
家隔壁王奶奶家都搬得差多了，就咱家还……”他话没说完，但意思再明过。
爷没接话，只是用指腹轻轻摩挲着那“生”角儿新补的靠旗
青灰的砖墙斑驳陆离，墙头草暮风瑟瑟，像是为这条巷子即将到来的命运低语。
空气弥漫着股复杂的味道：槐花的余、煤炉的烟火气、隐约的潮湿泥土味，还有……种属于间本身的，陈旧而安稳的气息。
但这安稳，如今像张绷得过紧的鼓皮，随可能破裂。
巷那个的、红得刺眼的“拆”字，便是敲响倒计的鼓槌。
爷，巷的都这么他，本名青山。
此刻，他就坐家那的、光昏暗的院落，方矮凳，盏昏的炽灯，面前摊着他的整个界——箱子旧的皮。
灯光，他脸纵横的沟壑愈发深邃，像了巷墙根的纹理。
他没理巷子渐渐响起的搬家喧嚣，也没去墙那个同样用红漆刷出的“拆”字，只是低着头，捏着张驴皮雕的“生”角儿，眼专注得如同僧入定。
那“生”角儿的靠旗缺了角，翎子也有些脱。
爷左稳稳托住皮，右拈起把磨得珵亮的刻刀，屏息凝，刀尖驴皮游走，轻缓、准，带着种与周遭匆忙界格格入的沉稳。
细碎的皮屑簌簌落，像光的尘埃。
他是修补个道具，更像是缝合段记忆，试图挽留住那些随光流淌而逝的岁月。
“爷爷，嘛呢？
还歇着？”
个略显生硬，带着些许耐烦的声音从门来。
爷的顿，抬起眼皮，到门站着个瘦瘦的年轻，穿着髦的运动，耳朵塞着耳机，正皱着眉他。
是他的孙子，名石头，名鸣，刚从南方的工厂回来。
“没嘛。”
爷的声音有些沙哑，像他那面用了几年的旧锣，“补补家伙什儿。”
石头走进来，踢脚边个滚落的空油漆桶，爷对面的扎坐，顺拔掉了耳机。
“我说爷爷，这都什么候了，您还捣鼓这些玩意儿？
家隔壁王奶奶家都搬得差多了，就咱家还……”他话没说完，但意思再明过。
爷没接话，只是用指腹轻轻摩挲着那“生”角儿新补的靠旗