你听，我弹的是你
第1章
章教室的门没关，风就那样钻了进来，像个没规矩的，木地板打了几个旋，顺着光斑潜入教室深处。
那是傍晚点半的风，还残留着校园栀子花的味道——甜带点涩，就像七岁的夏。
风从门挤进来，把那张曲谱吹得，纸角翘起，琴盖打着圈。
林雾没动，像是跟那风块僵住了。
她着那张纸，眼虚虚的，像根本没。
她没有去捡。
她只是望着它——甚至是望，而是用种漫焦点的目光着那个方向，像透过张泛的照片，想从面找到点什么，又敢找出来。
钢琴前的木凳还留着余温。
她当然知道沈遇早就那了，可那温度，像是被谁有意藏那，留给她的。
那句话——“你是他的孩子。”
像被反复回的录音带，遍遍地脑子响，像是有什么用力敲击她的耳膜，声声，钝痛又法逃避。
她忽然觉得呼有点困难。
屋安静得过，连那曲谱的动声都像被包进了某种密闭空间，像水底听己跳。
她咬了咬唇，走过去，步顿，每步都像踩。
她伸把琴盖掀，动作缓慢，却几乎没有犹豫。
指落去的候，她的发，但很稳住了。
她闭眼。
琴键冰凉，但她仿佛感受到了种说出的悉触感，就像回到了那个她愿回去的起点。
D♯、G、B……她音音地按去，像唤醒沉睡的梦，也像是给己术，寸寸割旧伤，把埋进去的痛点点挖出来。
每个音都落得慢，却也稳。
有些音，她记得是父亲病重那年学的。
那候沈遇才刚毕业，被她父亲带进琴房助教。
她讨厌他，是因为他错了什么，只是因为他站她父亲身边的位置，是她够到的。
“你别总板着脸，”沈遇有次练习室这样说，“你弹得，师根本乎。”
她当怼回去：“。”
她至今记得那句“”出的尖锐，那是带刺的孩子气，是她所有尊被戳穿后的唯伪装。
但他没生气，只是淡淡地回了句：“你也懂他。”
那刻她愣住了
那是傍晚点半的风，还残留着校园栀子花的味道——甜带点涩，就像七岁的夏。
风从门挤进来，把那张曲谱吹得，纸角翘起，琴盖打着圈。
林雾没动，像是跟那风块僵住了。
她着那张纸，眼虚虚的，像根本没。
她没有去捡。
她只是望着它——甚至是望，而是用种漫焦点的目光着那个方向，像透过张泛的照片，想从面找到点什么，又敢找出来。
钢琴前的木凳还留着余温。
她当然知道沈遇早就那了，可那温度，像是被谁有意藏那，留给她的。
那句话——“你是他的孩子。”
像被反复回的录音带，遍遍地脑子响，像是有什么用力敲击她的耳膜，声声，钝痛又法逃避。
她忽然觉得呼有点困难。
屋安静得过，连那曲谱的动声都像被包进了某种密闭空间，像水底听己跳。
她咬了咬唇，走过去，步顿，每步都像踩。
她伸把琴盖掀，动作缓慢，却几乎没有犹豫。
指落去的候，她的发，但很稳住了。
她闭眼。
琴键冰凉，但她仿佛感受到了种说出的悉触感，就像回到了那个她愿回去的起点。
D♯、G、B……她音音地按去，像唤醒沉睡的梦，也像是给己术，寸寸割旧伤，把埋进去的痛点点挖出来。
每个音都落得慢，却也稳。
有些音，她记得是父亲病重那年学的。
那候沈遇才刚毕业，被她父亲带进琴房助教。
她讨厌他，是因为他错了什么，只是因为他站她父亲身边的位置，是她够到的。
“你别总板着脸，”沈遇有次练习室这样说，“你弹得，师根本乎。”
她当怼回去：“。”
她至今记得那句“”出的尖锐，那是带刺的孩子气，是她所有尊被戳穿后的唯伪装。
但他没生气，只是淡淡地回了句：“你也懂他。”
那刻她愣住了